Os dias aqui, geralmente, começam com o alarme de um despertador; uma vontade irresistível de mais 5 minutinhos de sono; e um primeiro pensamento assustado, transitando entre sonho e realidade. Os três primeiros segundos, ao acordar, são de localização no espaço, tempo e prioridades. "San Diego. Segunda-feira. Não se atrasar para aula".
Dia 4 de Novembro de 2008, como todas as terças-feiras, o alarme despertou às oito. Snooze. Cinco minutos depois, "Ih, hoje não tem aula"; segundo pensamento (confesso que foi o segundo) "Ih, hoje tem eleições". Depois de mais uma hora de sono, comecei meu dia entre animação e apreensão, esperando um clima parecido na politizada Califórnia.
Nada diferente. As ruas permaneciam rotas, traçadas com determinação por pessoas que alcançam diariamente seus destinos, com um abismo entre cada uma delas. Não havia troca de olhares em busca de cumplicidade. Os desconhecidos mantinham a distância habitual, sem qualquer resquício de união por uma causa, compartilhamento de ideais ou, ao menos, união por um momento de tamanha importância e nacionalismo. Pra quem está acostumada a agarrar o primeiro estranho, por um simples gol do Flamengo, no Maracanã, a mentalidade individualista americana me causou certo choque.
Aos poucos, com o esquentar do sol, os moletons e casacos davam lugar à blusas com traços de esperança e mudança. A rotina mecânica era quebrada com o calor de uma tímida troca de sorrisos, entre transeuntes orgulhosos de seus compatriotas que exibiam seus adesivos "I voted". Bótons, faixas, cartazes. Alguns apenas estimulando o dever civil de cada cidadão. Outros tomando partido. Via-se um rosto particularmente simpático e elegante estampado na maioria dos aparatos. Acenos de cabeças. Um sinal de aprovação com as mãos. E a pergunta que aproximou os americanos nessa terça-feira: "Have you voted yet?".
Com o passar das horas, a ansiedade parecia aumentar. O combinado era 19h, Great Hall. Com fitas vermelhas, azuis e brancas, balões de gás hélio e singelos arranjos de mesa, o salão principal da universidade estava lotado de estudantes. Dois imensos telões (ligados em canais diferentes, para não gerar discussão) e cento e cinqüenta pizzas aguardavam os quatrocentos alunos, que não paravam de chegar.
A contagem de votos começou. O mapa dos EUA, com a divisão de Estados, se fazia a imagem mais freqüente nas telas, juntamente com as fotos dos, então, candidatos à presidência. A palavra projeção não era suficientemente satisfatória. Uns desviavam o olhar da tela, temendo o resultado, outros rezavam por um mudança brusca do mesmo. O azul democrata começou contornando o mapa. O vermelho republicano, no entanto, ocupava seu interior, como já era de se esperar. Os Estados eram, aos poucos, coloridos, um a um, processo longo e doloroso, especialmente para os mais ansiosos. Com o intúito de destrair estes últimos, poupando-lhes as poucas unhas que lhes restavam, um jovem engajado subiu num pequeno palanque. Abaixou-se o som dos telões e a imagem saiu do ar, para que as atenções se voltassem inteiramente para o apresentador (um tanto quanto pretencioso), que enumerava as atrações da noite. Aos final de seu discurso, sem muito sucesso, as conversas paralelas finalmente tomaram conta do ambiente e os presentes, talvez, por dois minutos, se deram o luxo de relaxar. Por pouco tempo.
Uma mistura de grito e choro. O salão se calou. Uma menina negra, que se encontrava agachada no chão, junto a um radinho de pilha, tremendo, sem saber se chorava ou sorria, gritava. Entre as lágrimas que escorriam e o desnorteamento emocional, as palavras saiam desconexas de sua boca. Houve uma troca generalizada de olhares, buscando entender o que se passava. O buxixo foi crescendo galopantemente. "Turn the TV on! Turn the TV on!". Um técnico atrapalhado com a pressão do momento conseguiu fazer funcionar o som, mas não a imagem. Foram quase vinte segundos de multidão gritando extasiada do outro lado da tela e nós, sem vermos o que acontecia, não acreditando enquanto não testemunhássemos com nossos próprios olhos. As pessoas se entreolhavam, se perguntando incrédulas "Did he win? Did he win?". Até que finalmente veio a imagem.
Mulheres, homens, idosos, crianças, brancos, negros, gays, heteros. Chicago vinha abaixo pela televisão. Milhares de pessoas emitindo ininterruptamente o som gutural emocionado de vitória, de conquista. Do nosso lado da tela, mais especificamente do meu lado esquerdo, uma senhora de cabelos grisalhos não se conteve. Levando suas mãos ao rosto, rendeu-se ao choro compulsivo de uma criança. Choque de felicidade, seguido de falta de reação e perda de palavras. Todos pareciam sofrer desse mesmo mal. "He won... Obama won!".
Os momentos que se seguiram foram de euforia! A história estava feita. O discurso do, agora, derrotado John McCain, reconhcendo a vitória de seu adversário foi a primeira tentativa de convencimento dos que ainda duvidavam de seus próprios olhos. O salão, mais uma vez calado, aplaudia, talvez, pela primeira vez, as palavras do republicano.
Mas a verdadeira prova, para os verdadeiros céticos, só se deu, minutos mais tarde, quando a figura do mais recente herói Barack Obama foi revelada, com todo seu carisma, firmeza e elegância de mais novo líder e presidente dos Estados Unidos da América. Uma multidão nunca se fez tão silenciosa. O desejo irrevogável de ouvir suas palavras unia cada uma das pessoas presentes, de um lado ou de outro da tela. Olhos vidrados, ouvidos atentos. E, depois de um discurso de motivação e esperança, aplausos. Intermináveis aplausos. Merecidos aplausos.
Alarme de um despertador; uma vontade irresitível de mais 5 minutinhos de sono; e um primeiro pensamento assustado. "Was I dreaming?". "San Diego. Quarta-feira. Obama eleito". Alívio. "Não se atrasar pra aula".
